
早已锈透了,只有“公墓界”三个字还能勉强辨认。铁牌边缘的锈迹沿着石墙的裂缝往下淌,在灰白色的花岗岩上拖出几道暗红色的泪痕,像是这堵墙已经站在这里哭了很久。 卢卡斯把弓从肩上取下来,用弓梢拨开石墙内侧半人深的野草。草茎是干枯的,但根部还带着前几天的雨水,拨开时会发出极细微的沙沙声,像有人在极远的地方翻动一本旧书。他拨到第三丛草的时候,弓梢碰到了一块歪斜的墓碑。碑石是本地最常见的灰白色花岗岩,碑面被风雨侵蚀得坑坑洼洼,原本刻着名字的位置只剩下一道极浅的凹痕。 “这块碑的字已经磨没了。旁边几块也是。这边的墓碑都在背阴面,冬天积雪融得慢,水渗进碑面冻胀,字迹比向阳面的碑磨损得更快。”他把弓梢收回来,蹲下去,用手指沿着碑面上那道几乎不可见的凹痕描了一遍,“但它被擦过。不是雨...
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