他还没有从那句“无名客大都死了”里回过神来。 帕姆列车长。 格兰霍姆领航员。 那些车厢里的前辈们。 这些名字像被人忽然从他手里抽走，连確认的机会都没有。 绘世挡在米哈伊尔前方，画笔横在身前，笔尖上的紫红光痕一点点拉长。 归寂微微歪过那颗多面体头颅。 他说得轻慢：“绘世，你是没有了他们。” “但是你还有我啊。我完全可以……” 话没说完。 绘世手中的画笔猛地划下。 火红色的顏料从笔尖迸开，像被撕裂的画纸后方忽然亮起一整片晚霞。 无数红色幻灵从其中飞出。 它们拖著细细的尾光扑向归寂，划出密集的弧线。...